Cuando de ella y de mí queden sólo estos versos...

Dejar que pase el tiempo, con la mirada errante, sin ninguna dirección...

2012-01-19T00:02:00.001-08:00

La habitación en penumbra se guarda de los viajes.

Las cerraduras tiemblan tensionadas

por la incertidumbre de las manecillas.

Desconocen de sus límites,

desconchados,

huecos,

sus muros no se encuentran en esquinas,

las ventanas recelan del paisaje,

no pueden vencer a las cortinas.

Se abandona dentro de sí misma

e intenta acompañar su remembranza,

empaqueta en números metálicos

el hogar al que siempre se regresa,

su soledad intermitente,

la doble dirección de sus pasillos.

Los radiadores acaparan frío,

los teléfonos desoyen las llamadas

como un árbol que cae en medio del bosque.

Los cajones se encomiendan al secreto,

los objetos adormecen sus posibles usos.

Y la panera ayuna de jornadas

y las personas no se ven los rostros,

intuyen enseres,

deshilachan fotos.

Los silencios inventan su propio lenguaje.

Y cuando amanece la luz se arrincona,

las sábanas protegen sus contornos,

sus pasiones absortas se disuelven.

Nuestro hogar se esconde de nosotros.

El silencio cesa y las puertas se abren.

[H&C]

Un libro siempre abierto... las hojas arrancadas... una a una con rencor...

http://www.youtube.com/watch?v=pGrkVhD8CRc&feature=related

Intentando ver las cosas con claridad.. aprender de los errores sin condenar.

2012-01-12T21:31:00.000-08:00

Noto a mis errores.

Como me van envolviendo.

Crispándome mientras se acoplan

decididos a pertenecerme.

Obstinados en regresar a mi

cada vez que hastiado

me jure volver a olvidarlos.

Cavo en su pesar que sólo es mío,

tomo consciencia de sus cadenas

y con el forcejeo..

con el sudor..

dreno también la rabia.

Por un momento

no tengo más que excusas.

Se me entumecen las manos

en el denso circular del tiempo

y una nube de aceptación

los recubre oscura,

luego cálida en mi mente,

les da cobijo..

desconfiado afecto..

la paz que tanto necesitan.

Comienzo así

otra página en un blanco

cada vez más grisáceo..

dispuesto a llenarlo de nuevo

de faltas de ortografía

y marchitas joyas de obsidiana.

Al fin y al cabo

los bastardos

de mi pensamiento son,

de mis hijos...

los que más me han enseñado.

(S)

... a llorar vete a otra poesía.

Aquellas lunas por canciones como esta

2012-01-09T04:50:00.000-08:00

DISPUTA

Te quito la luna

de tus propios párpados,

no te doy tiempo a ser,

me hago avalancha.

Me placan los

motivos de tu risa,

el eco de tu canto

sacude mis oídos

y mi atención

naufraga

las islas de tu torso.

Intento zambullirme

de lleno

en tu trinchera

y salpican mi

vista las combas

de tu rastro.

Mi silencio se inflama

de sonidos,

me vierto

a tu estrépito

de soplos.

Tú me capturas,

Me reduces a

pulpa trepidante,

astillas mis bordes

y me regeneras.

Obligas a mis uñas

a clavarse.

Me afilo a mí mismo

por no tener más armas.

Te siento extinguir

cuando yo te atravieso.

Al instante muero

y la quietud

te inunda…

[H&C]

http://www.youtube.com/watch?v=BYo88T7Q6Jk

La conocí en la estación..

2012-01-02T19:10:00.000-08:00

Las luces pestañean cansadas

con ese amarillo rojizo

de estrella herida por una bala

dándole un tono lúgubre,

de miseria, al cemento.

Puede que no haya nada

más repleto de tiempo,

más vacío de cuerpos,

que esta estación de autobuses.

Con el traqueteo de la maleta

de una señora que se aleja

y el ruido a radio

y a mendigos dormidos

hablando de sus pasados vacíos

de cuando eran creyentes

y lloraban por cualquier cosa.

Los autobuses vienen y van

cargados de viejos viajeros,

soldados de ojos soñolientos,

niñas huyendo de casa.

Un billete reposa en mi mano

y lo noto como yo me noto:

áspero.. expectante.

Lo compré a las diez y media

y el último autobús salía

cinco minutos antes.

Quizás ya se haya ido. -pienso-

Por aquí hace mucho frío.

¿Estaré esperando en vano?

¿Qué será de mi ahora?

Esta silla me incomoda.

No tengo a donde ir...

Mi angustia se vuelve espera

y la espera se hace eterna

la noche lo atrapa todo,

la radio baja el tono

y se apaga.

(S)

Cuando son los nuestros se nos nubla la visión...

2011-12-22T08:35:00.000-08:00

Mi gran amigo

(Hay personas que se alejan cerca y personas que se acercan lejos)

Te llamaré por teléfono un día que no va a llegar.

Sé que tengo que hacerlo,

te debo una cerveza

cargada de palabras hasta arriba

y una mesa puesta en mis adentros

que algo han cambiado desde que estás fuera.

Y tú me debes

un par de pensamientos

y un olvido

que espero que no vuelva a repetirse,

aunque nos pasa a todos

con tantas novedades,

los hachazos del tiempo en las agendas,

tu personalidad crisálida

brotando entre cabezas.

Nunca había pensado

que tuvieses algo

que ver con tantas tonterías

tiradas por la calle

y que nuestras conversaciones

tuviesen tantos usos

y tantas semillas

nuestras decepciones.

He hablado de ti con todos

mis compañeros nuevos,

todos saben quién eres,

incluso a veces

te llaman por tu nombre.

Les he contado lo de los embarcaderos,

lo de la bolsa de maría que se abrió en el viaje

derramando tus sueños aprendices,

lo del día que corrimos por dos calles

huyendo de los pandilleros

y prometimos que jamás

volverían a ser calles distintas.

Y me guardo tantos consejos reprimidos,

la ingenua rebeldía

al sol depredador del instituto

y las chicas,

las primeras chicas,

las de la sonrisa y el sí titubeante,

las que te dije que llevaban un rato ya mirándonos,

las de las mentiras,

las de los piques.

“Que no te digo el nombre,

que no, no te lo digo”

“No saldrá de aquí si tú no quieres”

Y no ha salido hoy aunque ya no te importe.

Tus secretos son monedas en mi fondo

que adornan el pozo de mis ineptitudes.

Y quiero verte hoy para lucirlos,

porque la última vez

dejamos mil historias

con varios desenlaces en el aire

y aparcamos asuntos importantes

que igual ya ni nos importan.

“¿Hablamos, qué pasa?”

Pasamos de hablar,

hablamos de pasada.

Nos posponemos,

nos eternizamos,

nos rememoramos,

nos recomponemos.

Y marco tu número,

uno de los más antiguos de mi agenda

y escucho un par de tonos

y las huellas

desatan en mis pasos regresos que no llegan

porque al final siempre surge algo

y a ti se te embelesa el presente

y a mí me ponen ciénagas y exámenes.

Y son muchos días,

pero muchas cosas,

y tenemos la cabeza en otro sitio

porque hemos reubicado nuestros sueños

y las nostalgias son incompatibles

y “nos conocemos”

y “cómo has cambiado”.

“Que sí, si yo también…

no pasa nada,

que tú y yo siempre

nos hemos entendido.

Otra vez séra

¿Todo bien?

No importa”

Y en verdad no importa.

Porque nuestra presencia se debe a los momentos

y los lugares son intercambiables,

porque no hace falta constancia

en brazos permanentes,

porque por eso quedas,

y por eso huyes

y puedes seguir siendo

ese cariñoso fantasma

que me recuerda los viejos tiempos,

cuando no era tan fácil separarnos

ni dábamos valor a los esfuerzos

que supone conocer en la distancia.

[H&C]

Les dijo también una parábola: "Nadie rompe un vestido nuevo para echar un remiendo a uno viejo; de otro modo, desgarraría el nuevo, y al viejo no le iría el remiendo del nuevo."

San Lucas 5:36

http://www.youtube.com/watch?v=zWUa10NP9Fs

I'm a lot like you.. I need someone to love me the whole way through

2011-12-03T07:19:00.000-08:00

Perdóname si te alabo

e inconscientemente te aconsejo

en mi contra.

Será que te quiero demasiado,

que se me ilumina la cara

y no soy misterioso.

Compréndeme..

cuando toso hacia otro lado

rehuyendo el ejercicio

de mantenerte la mirada.

No me aguanto las lágrimas..

no soy ningún chico malo.

Tengo dudas, miro al cielo

digo mentiras cuando me avergüenzo.

No tengo músculos,

más bien poco cerebro,

un puñado de tierra,

un manojo de sueños.

Mi hombro es

irónicamente hostil

Mi oído se mantiene perfecto.

Sólo quiero ser feliz

aprender a sonreír porque sí

dejar de pensarte tanto.

(S)

Que no hablen de sandeces y que digan que no sobra el amor.

2011-11-26T03:17:00.000-08:00

No hay razón para buscar el sufrimiento, pero si éste llega y trata de meterse en tu vida; no temas, míralo a la cara y con la frente bien levantada.

F. Nietzsche

De ti mismo desertaste,

con la vergüenza arruinada,

tu condena es la mirada

de los que tú condenaste.

Tu frente tú despeñaste,

tus golpes te derribaron,

las luces que te guiaron

con su reflejo te ciegan,

donde tus ojos no llegan

tus causas se suicidaron.

[H&C]

A Asunción Zubeldia y a la dignidad de las personas valientes.

Pobre del cantor de nuestros días, que no arriesgue su cuerda por no arriesgar su vida.

http://www.youtube.com/watch?v=nXQsiAZq_Sk

Demasiada esperanza en la línea de fuego.

Entre los extremos.. siempre hay más espacio.

2011-11-17T11:18:00.000-08:00

Me gusta el ajedrez.

Me gusta porque muchas veces, mientras juego, puedo notar el estado de humor de los reyes y a veces me siento ellos..

Cuando se ven envueltos en un jaque del que no pueden salir. Cuando sus reinas dejan de protegerles.

Palpo su pesar... cuando torres y caballos... alfiles y peones se sacrifican sin miramientos por darles un suspiro más. Les oigo fingir su ruina en interminables arengas motivadoras (siempre antes de enrocarse y una vez seguros mandar a la muerte a sus tropas).

Se de la determinación diagonal de los alfiles. Es sencillo entender la frustración en esas cárceles de color, pueden llegar a cualquier parte.. excepto al cuadro más cercano.

Admiro la compleja aleatoriedad de los caballos, la valía de sus saltos, su agresividad, la extraña sensación de potencia y control dentro de su propio caos.. cuando hasta el penúltimo movimiento no saben realmente donde van a parar..

Es una suerte contar con la verticalidad de las torres. La salvaje inexpresividad de las dos hermanas... al dar muerte por fin.. a cualquier rey que se atreva a pasárseles por delante.

(Hermanas más altas han caído).

¿Quién no daría importancia a la Reina? Las figuras más bellas.. como los grandes bises.. siempre van al final..

..pero hoy no.

Los laboriosos peones serán los más importantes hoy. De su lentitud se harán cuentos.. cuando descubran que sus pasos les han convertido en reina.. en torre.. en la salvación de toda la corte.. cuando descubran las figuras.. que sin ellos no son nada..

Los caballos están cansados ya, de pasaros por encima.. a los alfiles sólo les estorbáis... la reina ni os mira... el rey os manda a la muerte.. y sólo reconoce su necedad cuando sois los únicos que sobrevivís a la masacre.

(S)

… no sólo son cuadros blancos y negros.

Nunca sabrás donde me meto... a embestir cual jabalí...

2011-10-09T15:52:00.000-07:00

Casas que buscan techos en las ruinas,

espejos que se olvidan de sí mismos,

conciencias desgarradas con anginas,

perplejos alquilando catecismos.

Limosnas de perpetuos onanismos,

compotas de paciencia y aspirinas,

cadáveres con frac en las esquinas,

futuros destronados por abismos.

Tú y yo saliendo de la facultad,

escayolando nuestra libertad

con este poco de pasión que queda.

Avanzo y pienso en ellos y me siento

acariciando en cada movimiento

la panza del león que los depreda.

[H&C]

http://www.youtube.com/watch?v=d7EQg33vgj8

Cuando una musa te pide un café... tú la invitas a 100 que yo los pago.

2011-09-27T05:58:00.000-07:00

Todos los días me prometo besarte
cortarle las cadenas al enfado
Saboreo en mi imaginación tus labios
siento el hilo de tu amor entre mis dedos
Me miro de nuevo al espejo
(nadie quiere innovar en depresiones)
y cambio mis ojos por tus ojos
(más bien una burda copia de ellos)
por eso de sentirme preparado.
Pego unos botes en el suelo..
mientras recito en mi mente
posibles conversaciones
que te hagan sonreír segura..
Poesía, Estudios, el “resto”
un par de chistes malos..
y lo demás que lo supla el silencio.
Cuando terminamos te abrazo..
y sólo me maldigo apretando los puños
por recoger valentías y esperanzas
en un vientre...
aún repleto de agujeros.

(S)

Si la tocas otra vez... te prometo que esta noche yo nunca la olvidaré...

2011-09-21T20:30:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=bI6LQyzzTvQ

Para Gregory Sparrow

Si vas a ser pirata como yo,

deja crecer tu barba y tu experiencia,

enrólate en un barco peleón,

haz un loro cabrón de tu conciencia.

Pon a proa un fiero mascarón

y nunca hagas amigos en el gremio,

combate con espada y corazón,

saquea sin llegar a hacerte dueño.

Sé fiel a ti mismo aunque te falles,

que te remonte el viento de poniente...

si tus ojos te engañan ponte un parche,

enfréntate al peligro sonriente.

Y canta ron, ron, ron, quédate ronco,

encuentra la equis en borrosos mapas,

grita ¡Al abordaje!, llévatelo todo,

regresa cuando todos creen que escapas.

Si quieres ser pirata, amigo mío,

no surques mar alguno si no vuelas,

erguido en la cubierta del navío,

mostrando al cielo hostil todas tus velas.

Ondea en cien naciones tu bandera,

sobreviviendo a bestias y truhanes

a los designios de la marca negra,

a la calma chicha y a los huracanes.

Recela de las dádivas del oro,

encuentra tu tesoro en las mujeres.

Si vas a ser pirata sobre todo

hazte saber de veras que lo eres.

Y canta ron, ron, ron, quédate ronco,

encuentra la equis en borrosos mapas,

grita ¡Al abordaje!, llévatelo todo

regresa cuando todos creen que escapas.

Impón tu ley donde la ley se extingue,

si das con tus espaldas contra el mástil,

mira a los ojos a quien te domine

y su poder burla con tu ingenio hábil.

Lleva una perra vida de bandido

con el orgullo firme de que es tuya,

aborda galeotes enemigos,

haz del mar tu refugio, casa y tumba.

Bebe grog, roba patentes de corso,

"Luchas como un grumete" dile al miedo,

pásalo por la quilla y victorioso

guarda a sus tripulantes como reos.

[H&C]

Endecasílabo perfecto para que el niño no se queje de la melodía.

Yo te prometo que si me pones un acompañamiento sencillito en un par de meses la aprendo a tocar y nos la cantamos a dúo.

El tren ya no pasa y tú sigues ahí,

bebiendo, fumando y haciendo reír...

Nunca cambiaste tu manera de vivir.

Me contaste tu vida.

¿Qué más puedo yo pedirte a ti?

http://www.youtube.com/watch?v=8jfjwr6VFzI

Por conocer a cuanto se margina... un día me vi... metido en la heroína...

2011-09-14T19:38:00.000-07:00

Hombre, te he mirado a los ojos sin los míos

con el terror de serte hostil y extraño,

sin forma de que entiendas que entenderte

hace pecado el error de ayudarte.

Te he visto hincar el alma en estertores

sobre el traidor asfalto de la vida,

apenas te conozco y sé que sufres,

apenas ya te escucho y te rechazo

como si olieses a derrota y llanto.

Estás encuadernado a la desdicha

desde que un día dijiste "Ya no llego.

No puedo más con esto, me retiro.

Las venas me han colmado. Estoy herido.

Quiero buscar la luz en cualquier cueva."

Finjo ser estéril e insensible,

me blindo como un fruto endurecido,

apenas soy humano cuando digo:

"No llevo nada suelto. No se apure,

no puedo financiar su sufrimiento,

voy a sentirme mal toda la vida."

Quizá algún día tú también dijiste

que no a alguna persona cuando eras

más sólido que ahora y estudiabas

o trabajabas y tenías un coche.

Hasta que un día un mazazo de inclemencia

te cargó de sombra hasta quebrar tus huesos,

más de lo que soportan tus rodillas.

Yo sé que no te importan mis principios,

que mis letras no sacian tus temblores,

que no quieres que piense ni un segundo

si es bueno para ti mi asentimiento.

Que no hace falta que te diga nada.

Pero permíteme desearte una esperanza,

un puñetazo a todos los que piensan

que eres enclenque y por eso suplicas.

Que algún día digas "Basta, qué cojones",

fundas con furia y rabia tus cadenas,

envíes a paseo tu cara de pobre

y te cubras de nuevo de ti mismo.

Que te arrebates, porque tuyo eres.

Que te alces y me mires a la cara

y algún día tú me llames hijoputa

por convencimiento y nunca por despecho.

[H&C]

Creo que acabo de aprender lo que es que un poema te salga del alma.

http://www.youtube.com/watch?v=s4vZGFhiWM0

They're calling me terrorist..

2011-09-07T18:23:00.000-07:00

Querida Sara:

No volveré mañana,

me he caído.

Tú me conoces,

pensaba en mis cosas..

¿Dónde guardan

su belleza los cerezos?

Recuerdo como

se movía el suelo

¿Existen sus flores

antes de la primavera?

Un sonido sordo,

la caricia del cemento..

¿Qué Dios

las permite arder?

Me sonrojé

unos segundos..

Me levanté inquieto..

Me dolía el pie.

Dile a las niñas

que se porten bien..

que papá las quiere

que no se volverá

…...............a caer.

(S)

Una nota la toca cualquiera. Un puñetazo lo pega cualquiera. Una pincelada la pega cualquiera. Una palabra la escribe cualquiera.

Y deja al descubierto lo que esconde tu sonrisa...

2011-08-31T20:11:00.000-07:00

Hoy he cruzado el puente de piedra muy despacio,

ciñéndome a la estrecha penumbra de poniente,

enhebrando en mi rostro mugriento de tristeza

las orillas doradas de júbilos pasados.

En los recodos quedan frases que sí que nos dijimos,

las mañanas de invierno sin ir al instituto

y las malvas enfermas de poesía...

La encina sigue siendo tan alta y tan hermosa

y a la esquina calva de nuestra merienda

la hierba le ha crecido por debajo.

Me he acordado de mí, solo en el césped

rayando en los cuadernos el tiempo que quedaba...

"También tú querías crecer, y sin saberlo

te ha crecido la vida por debajo"

Me he acordado de ti y de tus historias

varadas en murmullos de pétalos inquietos

y de los amigos que a tus pies quedaron

como los cantos que te hacen orilla.

¡Oh, río de mis días luminosos,

cuánto de mí reflejan tus espacios!

He escuchado el amor rojizo de tus noches

que lleva en sus espumas el eco de mi pecho,

las vírgenes caricias de tu tierra blanda

en el sigilo de los embarcaderos.

¡Y tus tercas huidas de niebla aventurera!

Tus canciones borrachas, tus regresos lentos

que compartí con tantos otros que quisieron

sentir libre el aliento salvaje de tus islas.

He tirado piedras sin éxito a la luna,

me he sentido un cualquiera escribiendo para todos

en un papel mojado que se secará algún día.

Llevándose consigo mis lágrimas fluviales

y esta tarde mediocre de recuerdos

a puertos estragados de perpetuos cauces.

[H&C]

Y los recuerdos al aire me besan la cara...

Sólo recuerdo lo bueno. De lo malo, nada.

http://www.youtube.com/watch?v=03WpsAS73B4

Connaissez vos propres erreurs

2011-08-24T04:41:00.000-07:00

Surcan por mi mente

tus besos en boca de otro

Te miro como si nada

sonrío tristemente.

Miro las diferencias

como quien compara

sus manos con las de otro

Y entiendo tus razones.

Balbuceo

Murmuro

Susurro

Me digo cosas bonitas

Le odio

.........Le odio.

Porque cualquiera

es tan bueno como yo

en todo.

¿Por qué cualquiera

es tan bueno como yo

en todo?

Si yo hago mis esfuerzos

y te quiero como nadie

te ha querido...

Pero tú te empeñas

en sólo tomar café conmigo

y me hablas de tus cosas

y me coges bastante cariño...

como a un perro

.........como a un perro.

No tenía que haberte escuchado

vales más que mis favores

no más que mis sufrimientos.

Será demasiado tarde..
algún día.

Rehaz tu vida.. mi amor

que yo seguiré siendo

Tu perro el de siempre.

(S)

Yo me hago un nudito en el corazón... y me voy con mi música a otra parte...

2011-08-12T22:25:00.000-07:00

Me he quedado desnudo entre las hojas

de mi panal de sueños desteñidos,

desnudo entre las ramas que me arrojas.

Mis huellas son silencios respondidos,

retales de esperanzas paticojas

que dan de sí el camino en los zapatos.

Y miro tu coraza tiritante

y sigo sin creerme tus retratos

en la vaina infeliz de mi espesura.

Llanto sobre las piedras incesante

como una insospechada mordedura

escucho en sus nocturnos arrebatos.

¡Me alejo de los ámbares ingratos,

desenvuelvo la falsa empuñadura

de la risa que cargas en mi lomo!

A las inciertas brumas de la tarde,

al cuajo del sendero yo me asomo

y no hallo soportal que me resguarde

con la cara embarrada de pasado.

Esparzo el corazón incinerado

sobre una decepción ronca y cobarde.

Me llevo en el zurrón las ilusiones,

los soles que prendimos en juncales

y los atisbos sordos de canciones

que echarán a volar en pedregales

pardales como niños sin escuela

tratando de brotar de la candela

la vida que se queda en sus retales.

Tú no verás mis páginas fechadas,

el brillo de mis lágrimas impares

ni todos los tejados sin ocaso.

Entre rocas de besos malabares

embetunaré letras despreciadas.

Con el paso que dio delante el paso

me voy haciendo surcos de mañana,

con el alma de pie sobre una hoja.

Han vencido las noches mi ventana,

la sed se ha levantado otra semana

contra la lluvia infame que la moja.

Llevo ceñida a mí una sombra eterna,

recuerdos como pálidos despojos,

y para esta negrura en mi linterna

la luz que no han querido ver tus ojos.

Salpico los destellos que suspiras,

con los dientes arranco las mentiras,

con los ojos guarezco las bondades.

Varé mi juventud en tus arenas,

y hoy libre de sollozos y cadenas

mi espacio irá encontrando sus ciudades.

Me voy, desnudo voy, con mis verdades.

Me voy, desnudo voy, a mis ciudades.

[H&C]

Lo guardaba en el cajón... donde guardo el corazón...

Migraña que me deja la saliva... de las mentiras que siempre me dicen
http://www.youtube.com/watch?v=ZvkM8q1HZiM

Nadie se acuerda de los teloneros...

¿Por ti? ¿Por tu amor he de cambiar?

2011-07-01T20:33:00.000-07:00

Serán necesarias muchas líneas en blanco.. muchas páginas llenas de envidia... para suplir la política que nos controla.

Nos veremos obligados a no conmovernos con el incienso de sus trajes caros.

Su dialéctica de lo incierto... tendrá que pasar a no ser.. la más absoluta y cruda de las realidades.

¿Entenderemos lo irracional del miedo a las batutas de sus porras? ¿Renunciaremos al decapante de sus cascos?

Ellos... (que sólo son ellos porque se lo permitimos) saben defenderse. No sólo con escudos de plástico y palacios.. sino con dinero.. con lenguas afiladas de descaro... con distracciones de sensacionalismo..

Ellos... aunque muchas veces no nos lo creamos... también fueron nosotros.. y también temieron decir la verdad por las consecuencias... ellos también vieron en su día el mal y la corrupción...

¿Qué ha pasado?

¿Malas decisiones? - Nunca llueve a gusto de todos
¿Mala educación? - Yo no lo pedí pero me ha tocado
¿Corrupción? - Me da igual aunque sigo en paro

Sinceramente, ¿Qué ha pasado?

El viscoso poder.. eso ha pasado
La electricidad de esos ojos cuando te miran entre respeto y temor.. eso ha pasado.

ME DAIS ASCO
ME DOY ASCO

... vosotros también

por huir..
por no morir en el intento
por permanecer tanto tiempo callados..

(S)

Diré lo que pienso... sin que nadie sepa lo que digo.. es como hablar otro idioma.. esto de la poesía.

Toca otra vez, joven perdedor... haces que me sienta bien

2011-05-22T13:26:00.000-07:00

Siempre me pregunto

por qué nunca me miras a los ojos

y agachas la cabeza escondiendo tu rostro

aunque sepas que nada me evita conocerte.

No entiendo tus motivos ni acato tus razones,

me limito a interpretarlos lo mejor que puedo.

Te veo salir de mí cada mañana

como una copia burda que astilla de certeza

y veo que te acuestas un poco más cansado

de darme calabazas cada día.

Me doy cuenta sin querer de tu tristeza,

sé que tu sonrisa se finge en mis entrañas

y no puedes vendérmela como una garantía.

Me da rabia que no aprecies que puedo ser bonito

y siempre me rezongues con tu visual sarcasmo,

me aterra que tu duda no sea un beneficio

sino una calabaza con puertas de carroza

que dejas aparcada

en un pecho cualquiera.

Maldigo que recuerdes que no me basto solo,

si yo solo te he hecho

feliz en tu simpleza,

intento no desperdiciar en muecas

las maneras que tengo de entenderte.

Es curioso que no haya

conseguido tomarte ni un poco de cariño

después de tantos años cargándote en la sangre

y no te eche de menos si entre amigos

consigo no acordarme de que existes.

Eres un sátiro amargado con ganas de cualquiera.

Fastidia que te escribas tú solo en mis poemas,

que aparezcas siempre si nadie te ha invitado,

que te quieran por mí los que me quieren,

que convivas conmigo con tan poca insistencia.

...

Pero no te escribo para denostarte.

Por todos es sabido que las letras

no se clavan en nadie que no las necesite.

Escribo para agradecerte tu crueldad sin parches.

Tu opacidad es transparencia, espejo.

Me gusta que soportes que no pueda ni verte,

saber que eres el único que no va a abandonarme

y me vas a intuir hasta que muera

y te vas a ir conmigo a reflejarme.

Tu maldición es lo más fiel que existe

y me anuda entre reflejos cansados de esquivarte

de todos los que un día te han sido recelosos,

de ti dependen todas

las palabras de amor y de amistad.

Me gusta que no aceptes mis disculpas

y sepas perdonarme que te imite

para no parecerme tanto a lo que quieres.

[H&C]

Uno canta siempre la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo el cielo marrón

que agoniza detrás del espejo.

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

He says "Bill, I believe this is killing me"

and his smile runs away from his face.

"But I´m sure that I could be a movie star...

if I could get out of this place"...

...

Me sorprendo del bullicio... y ya no sé que decir

2011-05-08T06:28:00.000-07:00

Háblame

Háblame que no te veo

Háblame o me perderé

No te hablo

No te quiero

Por mi.. piérdete

Entiéndeme

He tenido un sueño

Tú salías en él

Estaba todo oscuro

tenía mucho miedo...

¿Y qué?

¿Y qué si te salvé?

¡Menudo quejica!

¡Vete al infierno!

Algún día..

aún allí te esperaré

Chico..

te agarras a un clavo ardiendo

no sabes nada del viento

no tienes nada que hacer

No creas lo que yo quiero

ni te acomodes al desagrado

la impaciencia te la has ganado

no tengo nada..
ni nada que perder.

¿No decías
que habías tenido un sueño?
Eres un mentiroso...
si no eres honrado no eres bueno...

Es cierto...
tengo mis sueños
pero nada son sin ti.
En ellos
no te puedo oler el pelo
casi ni te puedo sentir..

Por favor..
vete lejos.

Ya no me puedo ir..

(S)

Me odiarán por lo que hago
Me querrán por lo que no
Me amarán por... bah

Dicta sentencia un sol de justicia...

2011-04-23T07:24:00.000-07:00

La primavera se ha deshecho en los tejados

con su habitual estampa de jardines.

Ha vuelto a darme vueltas

por parques sutilmente inhabitados

donde palpar a tientas las esquirlas

de ese corazón

que casi todos nos reconocemos.

Ya está aquí

la tan cacareada primavera

con su publicidad encubierta en tu mirada,

sus nuevos sabores de helado

y las minifaldas

que anuncian tiempos mejores.

Ya están ensayando los termómetros

y endulzando su resaca los amantes

con el tibio erotismo de las fresas.

Es curioso como los días se hacen largos

y dejan a la noche sus puertas entreabiertas

para apretar su nudo en las pestañas

y dar la vuelta a todos

los cuadros del pasillo

dejando sólo espacio

que recorrer con ganas de ocuparlo.

Es tiempo de miradas inconcretas

y esta nostalgia endeble

de ver pasar los años

con flores que se abren y luego se marchitan

y luego se abren otras

que ya no son las mismas

pero que de alguna manera

recubren el mismo suelo inmóvil

y dicen ser la nueva primavera.

Es hora de volver a casa

para pasear lo más lejos de ella,

pedir a tu ciudad que te sorprenda

con un nuevo tesoro

o que descubra su rostro

difuso entre las calles.

Amanecer con luz ante el espejo,

un arma de doble filo

para un herido orgullo.

Recordar los pulsos agotados

de un amor

que empezó por estas fechas

o no dejó más tiempo que un par de eternidades

o se rompió al caer desde un balcón

que no estaba tan bajo.

Y reír con todos los que sobreviven

a dejar de existir la primavera.

Y vuelven las terrazas de los bares

y tientan a la suerte

los estudiantes perezosos

y las hormonas mienten con cartas asesinas

debajo de la alfombra

y al salir a pasear nos llevan nuestros pies

como un polen nostálgico

batido por la brisa

tan propia del solsticio.

Siempre es ahora cuando llega el hambre

de playas y de fotos

y aprovechan los álbumes

del nicho del trastero

para sacarle punta a la melancolía

y tirar las virutas en mi patio

cuando amanece abril en sus macetas.

Vuelve la primavera a abrir sus mismas flores

que morirán creciendo en las pantallas

contra los ojos de la marabunta.

Esas amapolas hambrientas de poesía

que siempre apañan versos

en torno de sí mismas

fingiendo no querer ser tan hermosas

y que no suenen sus pétalos presentes

a recurso fácil contra la certeza.

Dormir ocasos lentos,

proyectos de añoranza

donde los meses hagan su trabajo.

Y aunque no es la primavera

la estación que nos separa

no puedo evitar culparla

por su zalamería,

por su coqueta forma de perderse,

por dar pie siempre a tantas decepciones.

Suerte que yo me tumbo entre la hierba

y dejo que me pasen las nubes por encima

y no me dejo nunca

engañar por las esporas

ni pierdo entre perfumes el olfato

porque sé que volverá el invierno

a carcomer con dudas las agendas

y a ponerle condiciones a los besos

y a examinar los corazones por sorpresa

con la amargura de su abrigo negro.

Y lo sé porque no olvido

tus uñas en mi ropa,

ni la amistad rellena de temblores

que aguanta las pavesas

hirvientes de los años.

No me doy ni cuenta

si yo también me cambio

por un primaveral y un invernal

lo mismo que las tiendas y las flores

y no soy el de antes como ahora

y soy el de después antes de tiempo.

Y migran las cigüeñas de la iglesia,

regresando siempre que se mueven

por este cielo angosto.

Mientras

nosotros convocamos caras largas

y vidas aún más cortas

a elaborar un poco de alegría

con migas de minutos.

La primavera ha vuelto a recordarnos

que la belleza dura más bien poco

y sabe aprovecharnos en silencio.

Por eso quiero que se vaya y luego vuelva

como una amante torpe

a hacernos dudar de la hermosura

para redescubrirla en un nuevo verano.

Y verla titubear al abrazarte,

con ese gesto efímero de nubes de secano,

echar de menos todo

sin ganas de olvidarlo.

Vuelve la primavera

y los poemas se me alargan

más de lo necesario y conveniente.

Con estas ganas

de enterrar abril bajo la alfombra

con las cartas asesinas

y ser un niño bueno con ciertas excepciones

para volver en verano al campamento

y bajar a jugar

como si de verdad nada importase

cuando pique junio

el timbre del 2ºA,

para no tener que descubrir en mayo

este temor de no saber quién somos.

Por eso la primavera muere en mis pecados

y nace en cada rayo

de luz que yo no veo,

por eso ya no quiero volver tan pronto a casa.

Si yo fuera el Vivaldi de tus años…

haría

con

tus

besos

propia

primavera.

[H&C]

http://www.poesia-inter.net/amach102.htm

Y te querré aunque tú quieras que no te quiera.
No existen filtros para olvidar.

Dejadme que invente
que un tren es la libertad mía
que va donde quiero,
sin más traqueteo,
sin más tontería.
Tal vez no reviente
de ganas de andar por la vida
con penas a miles,
borrando raíles,
borrando los días.

Para mí los mejores versos de Marea sin duda. Y no es decir poco.
http://www.youtube.com/watch?v=TV13RlAtrHo

En el empeño de resumir.. se me olvida matizar...

2011-04-10T06:20:00.002-07:00

No juegues... musa... o te quemarás con el hueco entre mis brazos...

Exprimiremos toda la pureza... todas las ganas de vivir... apretando fuertemente nuestros pechos... así se harán una nuestras respiraciones... y se fundirán nuestros latidos..

Acorralaré a las suaves golondrinas de tus caderas... y las encerraré en la jaula de las mías... para que se nutran del aire que no suspiremos...

Notaremos la efervescencia del colchón... tú en tus alas... y yo en tu pelo... en tus codos... en la ola de tu espalda... que me surcará incansable... determinada... erosionando con fervor la línea que separa mis horizontes..

Nos haremos verdaderos cómplices... y se nos reflejarán en las gotas de sudor... la luz de la luna y el olor a primavera..

No necesitaremos hablar siquiera para abarcar la totalidad de nuestros seres... la parcela de universo que ocupan nuestros cuerpos... en un último beso y luego..

Ocurrirá algo...

Ocurrirá algo eléctrico...

Saborearemos el rayo y se sucederán unos tras otros los ocasos... las paredes nos mirarán con rostros claros y oscuros... probablemente pensando en como amamos los mortales... (los que no somos de cemento) el dulce crepitar de las sábanas en lo efímero de nuestro tiempo..

(S)

Después de pasar.. la noche en tu agujero... salgo del portal y todo me importa un huevo..

Déjame que pose para ti... eres tú mi artista preferida...

2011-04-07T04:04:00.000-07:00

Dime dónde han nacido tus anchas esperanzas.

Cómo haces para erguirte sin temblar a cada paso,

en qué tinieblas buscas tus silencios,

con qué perfume enciendes tus palabras.

Te veo sonreír y nacen en tu boca

suspiros de fogueo que no alcanzan el alma,

tus ojos miran siempre con ternura

las horas de cartón

pasar por la ventana.

Llevas en el corazón

una mochila cerrada

con todos mis recuerdos

clavados en la espalda

para un viaje que anuncia sus inviernos

tan pronto como nacen

del suelo tus pisadas.

¡Dime cómo logras cargar contra el espejo,

cómo vuelves silbando cada noche a casa!

Dime con qué pan te tomas tú las penas

y con qué vino amaneces con tan poca resaca.

[H&C]

La historia se repite y aún así...

http://www.youtube.com/watch?v=ER4iOp8c9k8

Por sus tuberías... corren poesías de lo que más quiero

2011-04-03T16:30:00.000-07:00

No seré el único.. que eche de menos los cines Barrueco...

Murieron hace unas semanas... y con ellos tantos besos...

Nadie volverá a salvar el mundo... en la Avenida de Portugal...

No tendremos más... la oportunidad de taparnos la cara por el miedo... ni de fantasear con monstruos y coches de carreras...

Se ha perdido todo el olor a palomitas recién hechas.. y el cosquilleo en la garganta que da el arte...

Olvidaos de la rubia de la Coca-cola... y del misticismo en los baños de señoras...

Ahora hay escombros... y paredes rojas (que recuerdos)... también hay dos perros... que cuidan de que los retazos de risas no se vayan por los agujeros de las ventanas...

Hay algún graffiti.. en forma de adiós y lágrimas... y algún andamio... por lo demás la soledad de la explanada.

Tiene su merito haber sobrevivido tanto tiempo... (todavía sonaban bombas por Europa cuando nacieron...) y siempre con la cabeza tan alta... y la fachada tan reluciente... que ahora dará paso a viviendas para los más ricos..

Os arrepentiréis de comprar... una casa en ese lugar... habiendo vivido tantos finales tétricos... habiendo absorbido tanta maldad en sus paredes (las sonrisas se evaporarán.. cuando se vayan los perros)

Mucho hormigón será necesario.... para asustar a todos los duendes de la poesía... que llenan de recuerdos el lugar y le limpian el polvo cada vez que alguien estornuda en su interior...

Sólo me duele no haber pasado más tiempo allí... con lo que me gustaba resguardarme del mundo.. imaginar como sería mi vida en otras ciudades.. entre sus muros... en otras realidades...

No... seguramente no seré el único en echar de menos los cines Barrueco..

(S)

Ni seré el único que le ha dejado a deber unos cuantos céntimos a la señora hahahaha

Los segundos son como peces... que siempre nadan lentamente por el agua... hasta que un día huyen a toda velocidad cuando intentas atraparlos..

Algunas de las cosas... oiga doctor que imaginaba odiosas... ¿Sabe que están muy bien?

2011-03-15T16:25:00.000-07:00

Corta es la vida,

el arte en cambio largo

de aquí con el recelo de las momias

y la espuma que flota en las promesas

por los rincones de las cafeterías.

Vamos a sanarnos las caries del sentido

con las lenguas del arte,

escritas y afiladas,

con la humanidad manchada de sí misma.

Vamos a mantener limpia la vida

sin necesidad de brillo.

Poneos de vuestra parte,

sentaos en las balanzas,

dejad el tiempo justo de ayer cada mañana,

no uséis el photoshop

ni la palabra siempre.

Id más allá de la pared profunda,

buscad en vuestra idea la fibra equivocada

y haceros un ovillo de luces y de sombras

desenredando como gatos callejeros

sus islas de algodón por la avenida.

Sobrepasad la histeria manirrota

del mantenimiento de una respiración,

de la constancia de las constantes vitales,

del pomo de la puerta

girado noventa grados

a la izquierda

un día tras otro

como el plato de la ducha

y un día tras otro

hacer bucear el agua

bajo las dunas de vuestras respuestas.

Queremos rehuir el nombre y el frío inconsecuente

de una muestra de sangre varada en el desierto

o vuelta tinta envuelta en una hoja

y suelta aleteando en los oídos

para después no hallar el fondo del ser en sus neuronas,

para no hacer sinapsis con nosotros.

La vida es una hoja cubierta de pisadas,

una hoja cuadriculada a días de fuego y de ilusiones

que va rasgando

poco a poco

el borde delgado

que la une a la espiral de su cuaderno.

Vamos a hilvanar las hojas sucesivas,

vamos a dilatar la tinta que nos vierte

minutos en los párpados

cuando nos los abre un despertador o un beso,

cuando nos los cierra un adiós,

por desgracia

(y por naturaleza)

a veces permanente.

Vamos a escribirnos de vida hasta llenarnos.

Para que si algún día encuentran

en una excavación de fósiles

nuestro contemporáneo cuaderno,

tejido de personas sorprendidas viviendo,

poblado de hechos trascendentes

que ocurren sucedidos,

de avalancha de faros encubiertos,

de vidas que se abren ignorando

las grietas que en silencio les va causando el viaje.

puedan decir sin miedos repentinos:

¡Esta obra sí que fue de arte!

Esta es la Medicina que comparte,

comparte compañía con el arte.

Igual que hace jabón con las sonrisas

cuando el dolor no llega a remediarnos

y cierran los bares

y la amistad se carga de explosivos

y vuelven las oscuras golondrinas

a las ojeras turbias del pasado.

Igual que hace poesía con las manos ensangrentadas

el cirujano

con cada pulsación recuperada,

con cada cicatriz olvidada en la epidermis,

con cada ojo que recupera su objetivo

y los niños se ignoran a sí mismos

y luchan por hacerse mayores al rozarse

y las madres convierten su sangre en combustible

y lucha contra toda

su indefensión

los más valientes

allí abajo

donde un tambor de idiomas

aplaca las conciencias

y acarician a las mascotas en sus casas

los jóvenes cansados de sí mismos

y los ancianos que se van soltando

se bañan en la vida acumulada

y dan a morder las manos al futuro

cuando acuestan la infancia entre sus canas.

[H&C]

Largo es el arte,
la vida en cambio corta...
http://www.poemas-del-alma.com/angel-gonzalez-ya-nada-ahora.htm

http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y

Y gracias al señor S. Carbajo por convencer a sus alumnos de que es Medicina lo que queremos hacer.

http://www.tu.tv/videos/el-viaje-de-la-vida-2007-documental

Es una pena que no se vean demasiado bien las imágenes... aunque os la recomiendo porque es una maravilla.

Y siento la tardanza pero es lo que hay... además de corta la vida es apretujada.

Miren las paredes.. aún quedan letreros...

2011-02-10T11:37:00.000-08:00

  Hay un yo que debe ser poeta... y que vive sólo unos minutos... unas horas cada día.. cuando ve una hoja seca... cuando nota como subliman las paredes y como despotrican de los viajantes las carreteras... empieza a amoldarse ritmicamente a sus sentimientos... se rompe y nace con cada oleada.. para volver a romperse y sentirse mecido..

  Hay un yo que debe tener miedo... a esos instantes después del portazo... y no vive porque todo le abruma... no se defiende ni se cuida... sólo trata de definirse una y otra vez... para estar seguro de ser quien realmente es... desenmascarándose a si mismo... Está triste de no atreverse... de tener remordimientos..

  Hay un yo que debe ser payaso... que se cobra las sonrisas a bocados... pequeños mordisquitos de aceptación y falso aprecio... Este al menos es perro viejo... y se lame las rozaduras de las mangas de la camisa riéndose de si mismo... gritándose cobarde... saliendo sin paraguas los días que diluvia.

  Hay un yo.. que es un ignorante... que ignora todo lo que sabe.. y miente sobre libros que nunca pudo leer pero siempre quiso....

  Hay un yo que debe ser de granito... que trata de saber siempre a quien le importa...
(es hipersensible al tacto y a los disgutos)

  Tantos yo que no son yo pero sí son míos... siempre con los mismos pánicos.. encerrados todos en una habitación... atados a la misma silla... presionando cada una de estas teclas... susurrando detalles... leyendo y releyendo el texto... hasta que la extenuación
pueda
definitivamente
con
ellos.

(S)

(se peinará un poquito y se pondrá tan guapa...) http://www.youtube.com/watch?v=eN9ues6AYAk&feature=fvst

Me enseñas siempre más de mil... pájaros atropellados

2011-01-31T17:20:00.000-08:00

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Se le congelaron las plumas en las alas

y cayó y calló

pesado y sin estruendo,

murió

hasta tocar de nuevo

de una vez por todas

y para siempre

el suelo.

Pobre de él,

sus náuseas tartamudas,

su poesía hipotecada,

su pico romo.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Quería hacer bandadas con todos y ser ellos,

volar en círculos,

cruzar el Mississippi como un cowboy de viento,

bajo la lluvia de vinagre

del mundo…

el mundo…

con su ceguera profiláctica…

el mundo que no se atreve a tener miedo.

Los hombres sacudían

esteras con su llanto,

iban al trabajo,

echaban gasolina,

se quejaban del precio

y de la suerte.

¡Ay, si de vosotros dependiera la vida de ese pájaro,

los versos que le nacen en el buche!

¡Ay si pudierais leer vuestra indeleble mancha!

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Muera la vida,

Pájaros en huelga.

¡El poeta que se vaya

a meditar sobre la forma de las nubes!

Luego con ponernos

las orejas de burro

nos dejará salir al recreo

la madre naturaleza.

Yacen los pájaros

como letras

de una sopa maléfica

mientras un claxon

impertinente les recuerda

que ya no forman parte de este mundo.

Y se retira su existencia

sin chaleco reflectante

en manos de cualquiera.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sus ojos de silencio

que acusan al asfalto,

descansan su pesar alicaído

entre troncos y ramas

torcidas de kilómetros,

sus trinos sin reflote,

su poca paciencia

con su alrededor.

Puede que no nos afecte.

Pasan los Ford, los Opel como años

suben sus apuestas

los termómetros de CocaCola

y Darwin tiene sus teorías al respecto.

Un pájaro murió cruzando la carretera de Arkansas a Louisiana.

Sólo sé que murió,

que estaba inmóvil,

que su corazón no late

que nosotros

no podemos

hacer nada.

[H&C]

versión alternativa,

como parafrasearía cierto inexplicablemente alcalde:

Primero fueron los linces, pero como yo era miope me importó tres cojones. Luego fueron unos arrecifes… que no sé si eran plantas o animales así que tampoco serían muy importantes. Luego se extinguió no sé qué roedor endémico…pero yo no era un roedor endémico… y los osos panda… y se murieron un montón de pájaros en yankilandia, pero como yo no tenía plumas me la resbaló en mantequilla. Ahora me estoy extinguiendo yo. Pero ya es http://www.youtube.com/watch?v=lmriQs6e_IU

[H&C]

http://www.youtube.com/watch?v=Lo1oC5fstYs

Si tú fueras el mundo y yo fuera tu amante, mimaría tu cuerpo sólo por tenerlo a mi alcance…

¿Y tú qué harías?

Y los fachas de esta puta provincia que “no se tragan el cambio climático” que se bajen un día a ver los preciosos cormoranes del Duero. Que nos están dejando sin peces.

One.. is the loneliest number.. that you will ever do

2011-01-26T06:13:00.000-08:00

Mukhtar se levanta con el sol… y nunca se olvida de despertar a su oso de peluche… pero siempre le deja 5 minutos más..

Se lo trajeron hace un tiempo unos misioneros… a cambio de una sonrisa y dos buenas palabras…

Nunca desayuna… (no es tradición allí en Somalia)

Va directamente al río para traer un par de calderos de agua…

Esta noche ha llovido… toda la calle está embarrada… ¿No han salido los barrenderos? ¿Ni los basureros? ¿Ni Dios? ¿Ni las hadas? (Mukhtar no entiende lo que está ocurriendo)

Al menos el agua está asentada y podrá beber lo que le dé la gana… (marrón.. un poco turbia… no pasa nada)

Vuelve a casa y la electricidad sigue cortada…

Sonríe a su madre… (siempre la ha conocido embarazada)

Su padre… mejor no hablar de su padre (vendió a una de sus hermanas)

Hay señores que pasan a veces por el poblado… que se comen a los niños… o les hacen ser esclavos (eso dice mamá)

Los más viejos dicen que venden armas… pero alguien tiene que comprarlas..

Mukhtar suele pensar… que sólo te haces con un arma… por miedo a otros señores con armas… se sonríe mirando a la cabaña… y grita con todas sus fuerzas ¿Para qué tantas batallas? ¿Para esto? ¿Para levantarse triste cada mañana?

Mukhtar siempre deja 5 minutos más a su osito de peluche… porque sabe que cuando abra los ojos… cuando lo haga… verá SIDA.. Malaria… Hambre… Guerras sin horizonte… ni ideales… sólo balas…

Mukhtar nunca saldrá en Telecinco… ni Hassan… ni Marik… ni Maidhen…

12 meses.. una causa (enriquecerse)

(S)

http://www.youtube.com/watch?v=cMFWFhTFohk

Es la tinta que no borra en el silencio

2011-01-14T19:06:00.000-08:00

El poema más largo

que pueda escribir nunca

lo llevas siempre escrito

y lo lees en cada paso

y lo das en cada rostro

haciendo de las letras

que hilvano a la deriva

ese juego de signos

que nos descifra todo.

Ese juego

de garabatos de alcohol

y serpentinas

colgadas de la luna

(o de la farola

que sostiene la calle

mientras nos besamos lento)

Dices que en las sombras

habitan los buenos héroes

y te das la razón con cada gesto.

Te simplificas contra todo el mundo,

pero encierras en la niebla

sonrisas como sótanos

abiertos en medio de la casa

imposibles de esquivar,

que van a dar a ti sin direcciones.

Y cuesta encontrarte porque escribes mucho

y se solapan todos

tus detalles afilados,

riendo tinta negra

para el blanco folio

de la incomprensión.

Sembrando montañas,

deshaciendo anclas,

inventando huellas,

cubriendo con tus dunas naturales

el tiempo que nos queda

y bruñendo de verbos el peligro

que nos deja la tragedia

en un rincón del alma.

Nunca espero de ti menos que un verso,

el definitivo adarve de nuestra perfección insuficiente

para presentarlo a otro que lo hermane,

revelar las fotos del verano

y ver trepar por ellas la poesía.

La cuadratura del punto es la poesía.

Poesía eres tú,

Bécquer se equivocó de tía.

[H&C]

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2008/12/kilmetro-249.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/02/el-invierno-se-ha-arremangado-la-camisa.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/03/se-fue-como-se-iba-la-luna-al-final-de.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/04/dime-quien-te-ha-colgado-el-mar-en-las.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/08/que-esto-merecio-la-pena-pero-y-si.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/01/cuantos-das-cuantas-nueces-veinte-aos.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2009/03/los-ojos-con-el-brillo-de-suspiros.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2010/05/generacion-reevolucion.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2010/02/se-ha-desbocao-la-primavera.html

http://quesunsoplolavida.blogspot.com/2010/12/sus-labios-escogen-y-solo-quiere-hablar.html

Escribe.

Como te acuestes me acuesto,

me voy contigo y me voy con lo puesto;

como te mueras te mato,

ni tú eres perla ni yo soy un gato.

Mi corazón de repuesto

se muere por latir siempre a tu lado

como te acuestes me acuesto,

como te mueras te mato.

http://www.youtube.com/watch?v=iKHZXEVri_k

Lo que cuesta encontrar la versión buena.

También tendremos problemas con Estopa no me digáis más...

No todo va a ser muy aguda, metafórica y sesuda esa letra que te acabas de marcar.

http://www.youtube.com/watch?v=K9uGNkdqJkc

Buscó la semilla de la tempestad..

2011-01-02T15:47:00.000-08:00

Hay gente que lleva la cara

siempre perfectamente afeitada,

Son los representantes del miedo,

Calculan los segundos,

La velocidad a la que crece el pelo

Lo mantienen a raya y después de un tiempo

Se preocupan de volver a esconderlo

Que nadie lo vea

Y les vaya a llamar feos

Son los representantes del miedo,

Gastan su saliva

En viejas glorias, viejos momentos

Acarician el mundo

Como si no fuese todo efímero

Como si siempre tuviesen tiempo

Como si el vaso estuviese lleno

Son los VERDADEROS representantes del miedo.

(S)

Y aunque la noche lo pueda atrapar... su fuego siempre arderá
Editada el 12/01/11 a las 1:46

Y no siempre es mejor lo bueno... y lo malo lo peor

2010-12-28T19:33:00.000-08:00

Mozart se dio cuenta tarde

de que se había precipitado en ser un genio.

A Viena le sobraba tanto arpegio

(y la ansiedad de colorear el gris)

Por las noches, la Viena tan aristócrata y vencida

se dejaba caer en las almohadas

restañando las heridas multicolores de su lengua

quemando tus pestañas.

¡Y encendías el piano con tus solos triunfos!

¡Y los aplausos resquebrajaban tu soledad flotante!

Hoy no escucho aplausos que no suenen a hueco

ni hace amigos el clavicémbalo borrado del arte que no es arte,

del Mozart que no quiere ser Mozart.

Ahora Papageno

rasga la vida con su fiel top manta

de partituras mozart,

las minúsculas serenatas buscan

en los cubos de basura vitaminas mozart

y las arias legendarias

hacen la calle con sus piernas mozart.

La belleza se ha obcecado

con morderse la cola hasta volverse espanto.

Los sueños envejecen muy deprisa

y no nos queda nada que hacer

contra nuestro propio talento.

Mozart se ha dejado el aliento en las rebajas,

donde la vida cambia

la oportunidad de oro

por la de molibdeno.

No hay tiempo de quedarse con la boca abierta.

Los tickets caducan,

todo se consume

como un batido de yogur

y otro se compra.

Las medallas sopesan criterios esponjosos

y arrojan veredictos

que dan como columnas el suelo del futuro.

Y pasan las academias,

los informes,

la familia, el odio,

los aplausos

como una locomotora hambrienta

herida de engranajes,

que no transporta a nadie,

que sólo

sólo

llega.

Los hábiles proyectan

círculos concéntricos de sangre

en torno a la infancia sesgada del dios Mozart.

Y muere un denso espacio dentro de esos círculos…

----------------------------------------------------------------------------------------------------------

Probablemente sea el primer poeta de la Historia

en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.

Y no sólo eso, también soy el más joven que lo ha hecho.

Y también soy el mejor que lo ha conseguido.

Y el más guapo y noble.

Y el más listo.

Y el mejor jugador de póker.

¡Merezco un reconocimiento inmediato!

…

(¡Eh! Que también eres el que más ha tardado en hacerlo.

Y el más tonto.

Y el más traicionero

y el más feo.

¡Y el peor!)

…

Dadle una medalla a este también y que se calle, anda

[H&C], primer poeta de la Historia en escribir “disco germinativo trilaminar” en un poema.

Los niños volvían a sus casas con nieve en los zapatos...

http://www.youtube.com/watch?v=wx5Zer4XJkg&feature=fvst

El olor solitario de aquella habitación...

(S), hay que poner canciones de Melendi en las entradas... que luego la gente las busca en Google y es la única manera de que entren en el blog.

Nos las damos de intelectualotes con Silvio Rodríguez y Pablo Guerrero y pasa lo que pasa después...

Recordar quiénes fuimos y quién queremos ser.

http://www.youtube.com/watch?v=Olg2s8OQl1U

2010-12-20T14:48:00.000-08:00

Eres insignificante

Lo siento, todos lo somos

Pásate la vida buscando algo puro

Somos tan insignificantes

Descósete y remiéndate mil veces

La aguja nunca irá donde tú quieres

Esfuérzate (yo seguro que lo haré)

Por cambiar un poco el mundo

Por no dejarte llevar con la corriente

Por poseer, aunque sea humilde, tu futuro

Agárrate a Dios o a algún otro clavo ardiendo

Y te acusarán de insignificante…

Sí, me dirás que eres importante para algo o alguien

¿Y qué?

¿Te hace eso menos finita?

(pues claro que sí)

(S)

Mañana podrían cerrar esta web...

Di no a la censura y restricción de la cultura

Di no a la Ley Sinde

Tengo todo lo que perdí...

2010-12-08T14:54:00.000-08:00

Tienes la vista henchida de horizontes,

guerrera que aún te alcanzas con tu imagen,

no te hacen falta espejos que te atajen

la vida con sus dánaos y laocontes.

Te gusta ir por la calle en nuestros brazos,

no tener que latir a ras de suelo,

sin prisas, que avanzar a batacazos

es vil como ronchar un caramelo.

Adoras la función de hacer tuya la vida,

leer, pintar de casas los desiertos,

hacer de hojas en blanco callejones sin salida

donde robar al siglo sus renglones ciertos.

¡De qué poca cosa se hacen tus planetas!

¡Y cómo así resguardas en ellos tantos otros!

Guerrera que aún te alcanzas y te retas,

dependes más del aire que nosotros.

Nosotros somos minúsculos gigantes,

nos aterra rescatar el lacio mundo,

tocamos el amor con nuestros guantes,

mordemos un sí pero no rotundo.

Nosotros caducamos al vernos como hombres,

no nos hacen descuento en la piscina,

te hacemos rabiar tanto que olvidas nuestros nombres

para recordarlos sin su amarga espina.

Porque es esta una tierra en que no abundas

te dejas ver en todas las reuniones

de ceños fruncidos y huesos con fundas

para desembalar las vacaciones.

Tú nos haces correr para alcanzarte,

nos despiertas a golpes de labio en la mejilla

antes que el timbre insomne que nos lleva a otra parte

pensando en hacer trampas jugando al pilla pilla.

Nos ilumina siempre tu tos despreocupada,

tus legañas sin polvo, tu tímida pregunta,

siempre nos conmueve la niebla en tu mirada,

siempre son tus lápices quedándose sin punta.

Llegarán tus batacazos y tus timbres,

tus menstruaciones, tus plazos inclementes

darás tu vida a medias por no romper los mimbres

de la cesta de todos los clientes.

Y te rescatarán el mundo los guerreros

que lleguen a alcanzarse donde pierdas

el mundo entre los cuerdos y las cuerdas,

la vida entre las fotos y los peros.

Entre tanto la almohada te hará un hueco

entre nuestro pasado triste y nuestro futuro seco.

Y nosotros tendremos que buscarte

si por amor fuera, por amor al arte.

Nosotros llevaremos tu infancia en las mejillas

pues vemos nuestros días perseguirla en las mañanas,

se estrecha nuestra cama si tienes pesadillas

y si dejas de reír nos salen canas.

[H&C]

Y cuando tardas en venir...

mi cama es una cama de hospital...

http://www.youtube.com/watch?v=2zxo9-qVjuM&feature=related

Simplemente las olas son las olas.

Y dar es dar.

No te perfumes con palabras para consolarme...

2010-12-01T13:04:00.000-08:00

Sitúate en ese segundo... en el que exististe por un momento sobre ti misma... en el que pudiste escribir mundos inimaginables... en el que todo pudo ser y de alguna forma fue.. tuyo...

Imagínate por favor... el sonido pausado del viento y las hojas secas... toda esa abrumadora destrucción... toda esa abrumadora creación....

Acurrúcate junto al columpio... como solíamos... protegiéndonos de ese frío que siempre te congelaba la punta de la nariz y la cicatriz de la espalda...

Estalla! Si es necesario estalla... rompe fugaz en llamas... sé nuclear...
tangible...
sé verdad que a mi me basta...

Se cierta y reconoce que existes.. que estas escondida en algún lugar... que tienes nombre.. que tienes alma...

(S)

Pon tu fe en lo que tú más creas... un ser dos mundos son...

2010-11-23T09:49:00.000-08:00

Quisiera iniciar contigo una canción que no se fuese.

Andar de punta a punta la red que nos aísla,

juntar el tiempo que separan los interminables años.

Quisiera descerrajar tu esperanza con un marfil redondo

sin bordes de promesa

y dejarla volar de patio en patio.

Ojalá hablásemos todos de lo que cada uno calla

y paseásemos la roca gris de nuestra distancia

por un fino reguero de dedos orientados.

Ojalá la muerte no nos fuese ajena

y nos llenase de valor la sombra

para no reflejarla en todas partes.

Ojalá no nos hundiesen en la tristeza

las oportunidades huecas que no llegan a darnos

y pudiésemos sacar de cada herida

el coágulo de vida que nos tapa el llanto.

Quisiera que todos cumpliésemos mejor nuestra palabra

y no diésemos vueltas al aire entre los dedos,

que no pudiese más la confusión que el deseo.

Quisiera una sonrisa difícil de obtener

para encontrar tu cara.

Como no puedo,

me conformo con ver salir el sol aunque no salga.

[H&C]

... Pregúntenle a Pep El Filósofo http://www.youtube.com/watch?v=SN7WzF5bt2E

... Y creo mucho mucho mucho en él

Nietzsche para pequeñajos^^ http://www.youtube.com/watch?v=4jGDciEok7Q&feature=related

Mirar al frente... no estar asustao!!!

2010-11-10T10:07:00.000-08:00

   Es imposible.... distinguir tu voz entre mil voces. Se oye como un murmullo.. una línea de alta tensión en el tímpano... y ese dolor tan agudo en el estómago, como si la heroína no fuese suficiente. Y te va a estallar la cabeza... chistas, gritas, mandas callar.... pero no entiendes ya ninguna voz excepto la tuya. Hay un momento en el que darías lo que fuera por salir de este agobio.. que te atrapa... sólo por abstraerte un segundo... por vengarte de todos los que te gritan... o por oírles... te gustaría mantener una conversación civilizada... Es tan cansado... que les insultas... que les intentas hacer sentir odiados... Intentas encarcelar sus voces en algún lugar profundo y húmedo... intentas hacer que se sientan incómodos con ellos mismos... que se queden mudos de deseo de libertad...

   La muchedumbre se va transformando en monstruo.. o mancha... cada vez que te alejas un paso... y mucho más cada vez que callas, siempre que les das un segundo de tu silencio.. Se hace contigo en cada decisión.. para ponerte la zancadilla... te absorbe porque quiere... porque puede....

   Si sabe que puedes gritar más alto... prometido... te encontrará un lugar... una cárcel o una tumba...

(S)

... a la voz no hay quien la pare...

Es tu aliento el viento...

Que guarda contra el tiempo la sombra del hogar...

2010-11-01T16:25:00.000-07:00

El año ya cansado bosteza con dos meses

y los adoquines frenan al caminante ingrato

cuando en la plaza estrechan los aragoneses

las canas lusitanas de Viriato.

Con un mp3 en la mochila

(No me cabe un país, no meo tan alto)

medito torpe mientras descarrila

la vida en las pupilas del asfalto.

Cuando la muerte libra y el dolor

se cansa de doler al universo

tu canto hace de mí un explorador

sin más que un hombre que recuerda un verso.

Bajo este sol fundente de fronteras

que da la espalda al muro que le estorbe,

invoco tu catarsis de cegueras

¡Cuántas figuras para un mismo orbe!

Y miro los bancos con su piedra antigua

que acomoda el paso del tiempo sin quebrarse

¡Mueren los cristales y la luz ambigua

no deja Ebro ni Duero en el que reflejarse!

Y me tumbo a solas contra tanta muerte,

contra tanto olvido, contra tanta duda

y en un casco me dices: tienes suerte

de que el pan te llega si tu frente suda.

Y miro de estos árboles ancianos

unidos por las ramas como un hueso a su piel

el cielo que se filtra entre sus manos

unidas en un grito sin cuartel.

¡Ay, si los hombres fuéramos Antonio

como estos viejos árboles de plaza!

Unidos siempre como patrimonio

de un mundo que tan pronto nos desplaza.

Si cae uno caerán a un tiempo todos

o todos sostendrán al que se incline

y juntos serán patria sus recodos,

sus hojas abrigando al que camine.

Ojalá fuera así y nosotros, todos

cantemos a capella tu esperanza

sacudiéndonos lágrimas y lodos,

haciendo un surco tibio nuestra andanza.

Creíste en dos españas que se alejan,

la idea contra el críptico ideario,

por eso a veces los de siempre no te dejan

ni bajar un día del cielo al escenario.

[H&C]

Cantar que te fuiste de putas, te emborrachaste y despertaste en un carrito de supermercado está muy bien, pero ser un cantautor es ESTO.

http://www.youtube.com/watch?v=qgOVPEVGtMo

DEP

Creí que podía olvidarte sin más...

2010-10-20T14:21:00.000-07:00

Siempre que no me sale nada... hablo de las tormentas... porque son tan frías y aleatorias... tan salvajes e imponentes... que no puedo por más que mojarme con sus gotas... y amoldarme a sus vientos...

Siempre que no me sale nada... hablo de la luna... porque me recuerda tanto a ella.... por lo perfecta... y porque por la noche... en verdad es lo único que brilla..

Siempre que no me sale nada... repito frases... como protesta irónica contra la monotonía... o sólo para rellenar un poco el folio en blanco... que te mira como retándote a que escribas algo que nunca nadie ha escrito...

Siempre que no me sale nada... hablo del miedo... o del suicidio... o de la muerte... o de lo difícil que es abrocharte los botones de la camisa por la mañana.... siempre escribo la palabra siempre.. y la palabra nunca y la palabra todo y la palabra nada.... siempre aparezco y desaparezco... entre tanta cursilada....

(S)

... y aún a ratos ya ves.

Pero no sé dónde estás... ni en qué árbol, ni en qué rama...

2010-09-28T08:43:00.001-07:00

Hay un taxi parado en esos ojos

del barrio céntrico de Nunca Jamás.

Los carteles van acercando

destinos

al estómago,

las flechas inagotables

en dirección contraria

desaparecen

cuando señalan

el sol de mi ciudad

y el olor

a neumático triste,

temblando en los arcenes,

inunda la llegada por llegar.

El conductor se aferra

a su cinturón de inseguridad

con una lágrima de hilo.

No se acerca.

No piensa

en el cuentakilómetros de la eternidad.

El quitamiedos blindado del futuro.

Tus ojos de autopista clavados en el césped.

¡Mis deseos peatones saltándose un radar!

Amanecer sin tiempo

de coger el autobús para olvidar

los desembarcos desgraciados:

el maletero introvertido

(un envío urgente sin importancia),

un extraño en el asiento de atrás.

Y los mojones…

¡Tan pasados de moda!

La infancia.

La verdad.

Hay un taxi

recorriendo

las vísceras del tiempo

hacia este instante

que tan deprisa acaba

de pasar.

[H&C]

Di, ¿Por qué desesperada?...

http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=761&id_cancion=811

Ni en qué andén, ni en qué parada.

Mi cantar vuelve a plañir:

"aguda espina dorada..."

No esta domesticado.. ama la libertad

2010-09-16T06:56:00.000-07:00

Había una casa... un poco rodeada de pobreza... cerca de donde yo vivía cuando era joven.... Había en ella.. una cama... unas zapatillas de andar por casa... un libro enorme de poesía. Tenía cuatro puertas... para ver sin ser visto.. para entrar en el mundo.. en vez de salir a la calle.

Cada puerta da al infierno... o a cualquier otro sitio... cada cuadro me envejece... cada vez que no lo miro... los retratos de familia.. desaparecen... los álbumes de fotos nunca dan respiro...

En todas las puertas hay una ventana... con la que ver la coreografía de la realidad del mundo... el movimiento frenético de los coches... el vagabundear determinista de los perros callejeros... el odio... el ruido... las bombas... la repulsión... e intentar mimetizarse... llamar la atención lo menos posible...

Hay también una lampara en cada esquina... para mantener la oscuridad en el centro... y así sentirte especial contigo mismo... preparado para esconderte contra las adversidades..

(S)

No eres de la forma que te quiero dar...

2010-08-30T15:25:00.000-07:00

Cuando me coloreas

de este gris

eres un tanto injusta.

Te fijas sólo

en cosas que la belleza no repara.

Los muslos insumisos,

las puertas hoscas,

los instantes que no se viven.

Y las cartas

que dejan boca arriba

los muchos que nos faltan.

Y los lunares amplios de nuestra soledad

que no llenan su cuerpo.

Te fijas sólo en cosas

que la belleza incluso empeora,

como hieren las uñas

gigantes que nos salvan.

En fin,

no me entusiasma

tu terco cromatismo;

no me entusiasma.

Porque no sólo hay besos

pintados sobre bocas

trazadas a retazos

y domingos feriales

con radiantes carpas.

También el negro

que aíslas como un paria en la paleta

por miedo a que enturbie

tu arcoiris celeste

te cierra los párpados cuando lloras

porque un color te falla.

Y te vas.

Y olvidas.

Y siempre esa sonrisa

angustiosamente ocre...

¿Por qué este gris?

¿No hay suficiente con el negro

del kilométrico alquitrán bajo tu blanco?

¿El azul de los pañuelos

envueltos en las yemas de tu blanco?

¿El marrón de las maletas

temblando en las argollas de tu blanco?

La tristeza multicolor

de no ubicarte...

La tragedia en blanco y negro de ser luz

entumecida en tus pupilas

de un color no descubierto.

[H&C]

Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.

La que canta para no llorar.

http://www.youtube.com/watch?v=k5B9F7lRwPo

Busco y comparto amanecer.

Una vez más... mañana volverán

2010-08-24T14:40:00.000-07:00

Pues lo que te digo.. que tiene un aura tan extraña.. esa señora encorvada de la esquína…

-Llora porque siempre tiene que mirar a la tierra… y a toda la tristeza que hay en ella…

La gente encorvada también baila! Como mi tío Enrique…

-Pero eso es que no se cansa… que todavía quiere vivir… que la tierra le da frutos… y agradece su sabiduría…

Tengo miedo… de mirar al suelo… la verdad es que me asusta bastante el hecho de encontrarme un obstáculo.. de tener que girarme o reflejarme en algún charco…

-El miedo está como tú… vivo… El miedo es un señor alto y con una corbata… que a veces es rosa.. pero normalmente es verde o blanca… Cuando te lleva de la mano.. corres mucho más.. y te cuesta soltarla y arriesgarte…

Merece la pena porque a veces te salva… a veces te corta a tiempo las alas…

NUNCA te salva… ¿de que te servirá agarrar esta ortiga? De nada… pero ¿tienes el miedo suficiente como para arriesgarte a perder la oportunidad de la experiencia que te ofrece la planta?

…

(La verdad es que comprendo al viejo por mucho que me pese… y cojo la ortiga sólo para ver si duele o no… Se me desorbitan los ojos pero no siento nada… se me oscurecen un poco, lo noto… también noto la adrenalina circulando a raudales por mis venas… y sobrevivo a la picadura y al miedo…)

-Y ahora vete de aquí.. ya puedes pisar todas las brasas que el mundo ponga en el suelo de tu vida… esta vez… te merecerán la pena las quemaduras…

(Y el viejo se va, y yo me quedo un segundo suponiendo que ha sido algo real… me termino de fumar el cigarrillo.. y ya no recuerdo cómo empezó la conversación… eso sí… la señora sigue encorvada.. y llora…)

(S)

Pa quien lo quiera... http://www.youtube.com/watch?v=eAMwDYz6PUE

Y hay que empezar despacio... a (compartir) el mundo...

2010-08-19T18:18:00.000-07:00

http://loslabiosdeselene.blogspot.com/2008/10/y-hay-que-empezar-despacio-deshacer-el_04.html

Ese que dice “huir es de cobardes”

lo hace porque nunca está presente

y piensa que afirmar lo que consiente

es el hondo sufragio de una mente.

No comparte del mundo más que alardes.

Los hombres turbios de miradas lentas

que abren sus carteras con oficio

encuadran al final el beneficio

porque ya no recuerdan el inicio.

No comparten del mundo más que cuentas.

El humilde apóstol de los cenicientos

que proclama salvas de espumoso orgullo

roba entre las frondas lo que es más suyo

y estrangula el odio dentro de un murmullo.

No comparte del mundo más que cuentos.

Los hombres altos de pisar profundo

que aquilatan sangres con acero fino

mecen sus estrellas al pie del camino

para no hacer luz con las de su vecino.

No comparten el mundo con el mundo.

Los que hacen lecho de crujir y espigas

amamantan huecos de fe sin salida

donde debió haber oro, debió haber vida,

donde ya no queda sino carne hervida.

No comparten del mundo más que migas.

Los que a las palomas matan con abrazos

y buscan silencio que prender con chispas

de aire contundente, con maneras rispas

secuestran en sueños más de mil avispas.

No comparten mundo con sus trazos.

El hombre que pasta en su pasado inmundo

recorta sus lágrimas por verse en ellas

más guapo que nunca entre las mismas mellas,

se ha desertizado por borrar sus huellas.

Nunca se comparte con el mundo.

El niño que vuelve al alba moribundo

de amasar centeno con los puños huecos,

de moler el alma con todos sus flecos

sella en una balda sus pañales secos.

No tiene con quien compartir el mundo.

La niña que traduzco para el porvenir

tiene anchura de ojos, horizonte ciego,

y unas manos suaves de jugar con fuego.

Donde nazca el agua moriremos luego.

No tiene mundo para compartir.

[H&C]

Qué cosa fuera, corazón... ¡Qué cosa fuera!

En mi primera cana...

http://www.youtube.com/watch?v=iWMdeoSsT3k

puso su grano de arena...

http://www.youtube.com/watch?v=wgwJfTiKm78

80 nada más...

2010-08-11T05:14:00.000-07:00

Empezó a comerse la primavera
por los codos

Luego
........ Se comió esos amaneceres... en los que no hace ni frío ni calor..

Después se comió..
........ Las gotas de agua fina y pura que llovía entre las flores

Se comió también..
........ Las despedidas... los "buenas noches" los "hasta luego"...

Se comió las rimas porque no le servían para nada...
Se bebió el mar con su brillo inerte.. y con él la mayoría de sus indecisiones...

Aspiró la opacidad de los cristales y el gorgojeo de las palomas...

Esperó a entreabrir los ojos cuando ya no quedaba nada... excepto aburrida madurez

(S)

Veo el ojo que me mira... no sé qué esperáis de mí...

2010-07-15T17:56:00.000-07:00

Podíamos haber llegado antes.

Cuando el cielo era un recluso en las pupilas

y la muerte rompía cálices

con ráfagas deformes.

Entonces fue nuestro momento

para haber cambiado,

para no tener nada que continuar.

Entonces los viejos

quemaban espadas de madera

y sus orfebres pálidos

levantaban a la luna

un grimorio negro de costumbres.

La voluntad era una raya inabarcable

y un acero gruñón

quemaba los estómagos.

Su brillo enterraba en odio las miradas

y los recuerdos

competían por ser olvidados.

Podíamos haber visto la niebla

ansiosa por librarse de la vista.

Podíamos habernos cubierto las espaldas

cuando el mar era una cerca interminable

y un mendigo ponía nombres a las calles

cuando los rótulos

negaban la razón

a su memoria.

Podíamos haber llegado

a ser lo que somos

antes de contemplar

la luz naciente

de la vida.

...

Me duelen estas letras.

Me duelen las multas

que acumulan tus nudillos

y las lágrimas que ahorran los escombros.

Me sangra el mundo mártir en los ojos

podridos ya de comprenderse.

Podríamos haber llegado

cuando la vanidad clavaba rostros en su muro

buscando lo más bello

y haber roto su sangre

con un feroz espejo.

"Ahora ya es tarde para no ser tan parecidos"

nos dice el ojo que vigila

entre las ramas de los sauces.

Para ellos... eso equivale a ser tan poco hermosos.

Ojo que despiertas mi ayer con tu vigilia

¿Por qué alumbras ceniza cuando quedan flores?
Por qué te gritan.

Por qué te arrancan.

Si tú y yo no podemos ser bellos a un tiempo,

tampoco,

no lo olvides,

podremos ser feos.

Eso es lo que daba tanto miedo a llegar tarde.

Encontrar la última página del diario

temblando suspendida

como una lágrima gris de su pestaña

y saber que,

tarde o temprano,

acabará soltándose.

Conocer lo nuestro antes de nosotros.

[H&C]

Estos días azules y este sol de infancia.

Ya saldré a dar una vuelta otro día que no llueva.

http://www.goear.com/listen/8772fbe/a-cantaros-pablo-guerrero

Una flor más para el ramo, otro verso para el poema.

So fucking special... but I'm a creep..

2010-07-05T16:07:00.001-07:00

Después de los cambios de iluminación hubo silencio. Se empezaron a sacar fotos en las que nadie sonreía… y poco a poco un dolor sordo ardió en tus diapositivas preferidas. Se portaron los autorretratos desde arriba… como si nadie les importase… como si todos esos momentos que habían atesorado no valiesen nada… y esos ojos de felicidad sincera ahora enmascarasen pánico… o algo oscuro de lo que no quiero acordarme. Hubo ojos de pez que lo miraban todo… desde una esquina en la oficina de tu padre (la imagen nunca había sido tan nítida)… Las cámaras prestadas nunca volvieron a tus manos… los paisajes fueron cada vez más grises… como si un filtro plateado revolotease enfrente de tus ojos. También hubo tiempo para llorar y otras cosas.. pero nada era tan importante… como revelar día tras día… los secretos del carrete que la vida nos iba dando…

El flash brillaba cada vez más cansado… y los paisajes eran sólo cuadraditos de un verde intenso.. y la luna un punto desenfocado… no había megapixeles.. ni trípodes con los que estancar el tiempo… sólo estabamos nosotros… con los sensores bien abiertos… recogiendo las gotas de guerra, agua, viento y miedo… que acuchilla con su paso el fuego.

(S)

Nos

2010-06-29T16:17:00.000-07:00

Óyeme fundir futuro en tus encías,

renacuaja,

túmbate a la sombra de mi pánico

a cruzar la carretera

sin nadie que me espere al otro lado.

Sin nadie que sonría

aunque las flores maten al fotógrafo

con su olor a platos sucios.

Sin nadie que elimine

la posibilidad de morir

inadvertidamente,

inútilmente,

como cruje un tablón en el pasillo.

Acaríciame

con la luz brillante

que hunde tus pestañas

y te resguarda

interrumpida

donde nunca llega hoy

a ser mañana

cuando se pone el sol sobre las tejas

y quema las bisagras de los días

sin que quepa ni un rayo entre nosotros.

[H&C]

Tal vez te arañe el corazón... no hay más motivo ni razón que me acordé de ti.

http://www.youtube.com/watch?v=8RqMbpTw-bQ

May your wishes all come true...

2010-06-16T16:59:00.000-07:00

Se me embota la cabeza

Con el fuego de su alma

La tierra tiembla.. vibra.. me traga

Rompo a llorar mirando a la nada

Corto las hojas llenas de vacío

Rotas las diademas… las guitarras.. los recuerdos

Ya no queda nada más que odio al pasado

Se me acuerda que quizá esté enamorado

Será su pelo azabache?

Será que nunca me mira de reojo?

Que sólo habla a solas conmigo?

Y vuelve a empezar el sueño inalcanzable

El viaje al centro de su alma

El frío tacto del cuchillo a la espalda

La lluvia de cenizas y rocas ardientes

El pesimismo… la propaganda de colonias mal usadas

(S)

2010-05-27T08:28:00.000-07:00

No es la primera vez que tratas de esconderte.

No quiero cubrirte ni llevarte a casa,

no quiero que vuelvas

a medir mis manos.

Aquí tu y yo

somos sólo la pronominalización

de un universo

escueto para amarnos.

Tuerce la vista y vuelve a tus espejos,

que no somos silencio para tanto hablarnos,

que no me necesitas para ser amada.

Por mí la realidad volverá hundirse,

tendrás que recortarte los zapatos

y te tiritará el aliento cuando cantes.

Por mí serás tan débil

que no harás falta ni para encontrarte.

Yo no hago siluetas para que te abarquen,

yo no siento frío cuando das la espalda.

Yo no quiero verte ni en pintura,

aunque a veces pinte para darte largas.

Juega a verme.

No es la primera vez que la poesía te empata.

[H&C]

El encantamiento de un amor, el sacrificio de mis madres

los zapatos de charol...

http://www.youtube.com/watch?v=hB4YS9iui2E

Y hoy sólo te vuelvo a ver.

Un cúmulo.. un cirro... un estrato

2010-05-23T09:03:00.000-07:00

Escuché el otro día una historia… de un chico cabizbajo y semi-mudo… que jugaba al fútbol contra todos.. en la ciudad deportiva. Metía goles y escribía… poesía para el mundo… (aunque no le entendiera). No todas eran perfectas… algunas están enterradas… otras en el río… o en las manos de algún afortunado… algunas son ceniza ahora.

Tenía una carpeta de dinosaurios… en la que guardaba frasecitas… lo feliz y lo privado… lo importante que yo sepa.

Tuve una iluminación un día… hablando con él de noseque libro de Laura Gallego.. y del fuego de un personaje que es mentira… (quien diría entonces que esa fue nuestra primera discusión de los varios millones que seguirían)…

Otro día se giró… y me dijo que yo tenía que escribir poesía… mentí descarao suponiendo que esta era la mía….

Frikilandia, nuestro cuartel general, se escondía tras los muros… de un café y un ancla extraña… y nos servía de refugio… contra la sociedad que nos viste y tapa…

Hemos hablado de silla a silla… de Harry Potter como en casa… de nuestras similitudes y desacuerdos… de cómo solucionarnos la vida… de cómo mirar por la ventana…

Cuando seas médico… curarás enfermos.. cómo un día cuidaste nuestras heridas… pero en este caso te pagarán por ello.

Ahora que eres feliz… recuerda los malos momentos con nostalgia… porque nosotros estuvimos ahí… pasara lo que pasara…

(S)

Feliz cuarto no-cumpleaños ^^

Yo te ataré los cordones mientras tu bailas la macarena con sombrero de copa... ;)

Y habrá entendido que morir así...

2010-05-11T14:28:00.000-07:00

Aquella sombra inhóspita del mundo

que tuvo un recorrido en tu memoria

ha vuelto hoy a hacer leña de tu historia

para que emitas su fulgor inmundo.

Los ojos que te ven son un profundo

sarcófago de un alma giratoria,

un siempre sin quizás ni moratoria

ahorcado por la nada en un segundo.

Tus manos son la nada que ofreciste,

tus pechos son la nada que ordeñaste

yo soy nada hirviendo entre tus brazos;

Lejos del tiempo en tu salón moriste.

recordando que vives olvidaste

mientras gira tu mundo hecho pedazos.

[H&C]

Nunca es triste la verdad. Y sólo tiene este remedio.

Won't somebody help me chase the shadows away?

2010-05-08T06:07:00.000-07:00

Fui a la playa y traje arena en la maleta. No piedrecitas. Sólo arena. Ví el mar. Me di cuenta de que tenía fronteras. Y traté de robarlas metiéndolas en la maleta. Ahora están en mi casa. En un armario, en una bolsa, en una maleta. He robado también, un trocito de montaña. Para sentir cerca de mí su grandeza. Para que me de sombra, cobijo, alma. Me impregno de su altura. Me caigo con su caída. Me erosiono con los vientos que la tocan. Ardo con el fuego que la quema. Fui alguna vez, al campo para robar hierba. Pero la veía secarse y morir y ser yo de alguna manera. Me entristecía y sólo podía coger un poco de tierra. Cuando esta madura. Cuando se seca. Se convierte en arena. Y yo la llevo al mar, sin que nadie me vea.

(S)

Mientras me aguanten los huesos... yo quiero seguir cantando

2010-05-01T16:21:00.000-07:00

Hoy un detalle

se ha fijado en mí

como la huella de un sepulcro.

No lleva ese nombre que todos conocemos

y apenas sin saberlo pronunciamos

cuando decimos que ya nada

puede cambiar sin parecer tan distinto.

Llámame

desde las astillas ominosas de mi nombre,

para poder llamarte a ti sin suprimirte,

para desfilar por las almenas

ariscas del futuro.

Se apagó tu voz

y vaciló un susurro

en la tergiversia opaca del silencio.

Otra lejanía que se escapa.

A veces me pregunto

cómo abrazas todo lo que nunca coges,

dónde enseñas todo

lo que sé que escondes.

¿[H&C]?

Sin sentido, pero tuyo y mío.

Y luego miro p'arriba p'a cargar la pistola.. mato a los monstruos de un tiro..

2010-04-25T07:46:00.000-07:00

Estaba sólo, en una de esas calles largas y polvorientas, que parecen cansadas de ser pisadas una y otra vez por pies desconocidos con tacones.

Se apoyaba en la pared y miraba al cielo mientras se fumaba su cigarro. Las farolas estaban apagadas o rotas o quizás se habían aburrido de lucir, el caso es que se veían sonrientes las estrellas.

Pensaba en el por que de las cosas, en la impersonalidad que era su vida, en todas las decisiones, formas de hablar y canciones que había que aprenderse de memoria para ser aceptado… para asegurarse de hacer de alguna forma lo correcto.

Le gustaba estar en la calle porque las alturas le daban miedo, sonreía y decía que le gustaba tener los pies en el suelo, aunque siempre estuviese soñando con la luna.

Era zapatero… pero no le gustaba mucho el olor del dinero así que prefería atar los cordones a cambio de sonrisas.

No caminaba seguro… por si se tropezaba.. se escondía detrás de un muro.. para que nadie le mirara.

Asustaba a los niños en el parque.. con su rostro deforme.. de ser cada día otro hombre.. de tener sólo las metas que otros tienen… de mendigar compasión… remordimientos… vergüenza.

Un monstruo, en definitiva…

(S)

Algunos lienzos del recuerdo tienen...

2010-04-22T12:13:00.000-07:00

Por las calles de mi infancia caminaban nubes

con cuajos de belleza en los zapatos

y había en un altar maligno una pregunta

que arrancaba las baldosas de la calle al patio

y yo nunca sabía contestarla

y de mi boca salían soles contestando

sin que yo pudiera atarlos ni escupirlos

o simplemente, sólo, despertarlos.

Cuando volvía del futuro a gatas

mi celda ya me estaba acurrucando

en dos suburbios agrios de algodones

con un abanico de sudor y asfalto.

Cuando me aburría de cerrar los libros

jugaba a hacer escenas de teatro...

(A veces, no lo oculto, me dormía

y mis personajes me roncaban labios

con los que hacerme un nombre al día siguiente

y que no me llamasen los paisanos)

Ahora no puedo llorar sin ocre

ni dar a mis nubes un color amargo,

reciclo las palabras y los soles

y cuando me atrapan mis siluetas firmes

dejo el alma al pie de los caballos

y me pongo a recitar en sueños

salvas de sonidos que construyan algo.

Las cosas no eran tan bonitas.

Ni el telón oculta que nada ha cambiado.

[H&C]

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.